Truth xxx

Closed

2009-05-25T00:03:00.000+02:00

Ci sono momenti in cui il passato può risultare superfluo. Un peso. Una maglia sudata.

Il superfluo è sempre pesante, anche se non sembra.

Questa sera ho pensato nuovamente di cambiare template a truth, dargli un'altra veste, un'immagine nuova. E non l'ho mai curato come avrei voluto.

Ma no, lo lascerò così.

Ho deciso di chiudere Truth e di passare ad altro.

Qui si rincorrono archivi, anni, mesi... forse troppi.

Odio gli archivi. Le cose dovrebbero essere come i miei cassetti, dove bollette e multe sono accatastate con appunti, fotografie qualche pacchetto di sigarette dimenticato.

Lì vive un caos disorganizzato. Un caos fatto di emicrania solo per il tentativo di trovare qualcosa.

Così ordinati fra di loro, sono inaccessibili anche per me.

Non riesco più a capacitarmi di questo ordine, se poi in effetti ordine non ce n'è mai stato in tutti questi anni... e ne prendo le distanze.

Faccio pagina bianca, da capo.

La visuale dal tuo naso

2009-04-29T01:51:00.001+02:00

Forse non sai che la vita è più preziosa sulla strada,
ed bene a volte perdere qualsiasi riferimento, pure la giacca
dimenticarsela su una poltrona rossa...
da quanto non ti dimentichi una giacca?
Il rosso mi piace. Mi è sempre piaciuto.
Che bello perdere qualcosa lì dentro, dentro quel colore.
Così ieri sera ho proprio voluto dimenticarmela. Questa giacca.
Non sarebbe successo niente, se proprio lui non me l'avesse riportata.
Dico, io: la mia giacca su una poltrona rossa.
Stavo pensando proprio ad altro quando sono entrata,
ma proprio ad altro. Ridevo, ballavo, rovesciavo qualunque bicchiere sul muro
ed il mio migliore amico si specchiava lisciandosi le soppraciglia.
Eravamo arsi dal caldo. Sudati. Marci.
Belli? Per niente.
Le scarpe slacciate, i soldi in mano, le monete nelle tasche.
Poi l'ho visto. Era addosso ad il bancone. L'aria stanca, forse.
Un'aria che proprio mi ricordo a malapena. Stranamente...
Inciampando forse ho fatto tenerezza,
o forse si vedeva che avevo perso qualsiasi cognizione...
Da quando mi sono dimenticata la giacca,
da quando mi sono tolta il maglione,
da quando volevo togliermi anche la maglietta,
da quando non mi staccavo più dal suo braccio.
Ed inventavo scuse, addosandogli pure
la precarietà delle mie parole, del mio stato.
Ridicola? Credi?
Il ridicolo è chi ha paura di ciò che ha davanti,
di chi non capisce proprio niente di se stesso: come te, del resto.
Ah... se solo vedessi qualcosa di più da un palmo dal tuo naso...
probabilmente non avrei fatto finta di dimenticarmela.

Nevermore

2009-03-25T20:56:00.001+01:00

A volte il camminare può portare a perderti, a lasciare cose scontate... come le macchine o... un sacchetto di plastica gonfiato dal vento.

Non c'è niente che vada male qui, in questo palazzo: solo un pugno fermo nello stomaco, che mi fa gemere.

Come spiegarti, Fratello che quello che ti ho dato... era come dipingere un bellissimo campo spazzato dal vento, che ora ti gonfiava la giacca, che ti faceva biascicare un qualcosa...

Ma è sempre stato tardi. Era inutile uscire di casa alle sei di pomeriggio. Vedi, mi ha portato ad altre sei del pomeriggio sempre uguali... e lì che cercavo i locali dove il vino scadente costasse davvero poco.

Quel liquore in alto nella credenza, capace di farti perdere il senno e poi la memoria.

Quei sigari raffinati che bruciavano gli occhi.

Arrivavano sempre le sei del pomeriggio di domenica, e poi più si andava avanti con le stagioni... più il sole, le giornate sempre più chiare e quei parchi che si riempivano di persone, famiglie coi bambini... coi panini...

Coi succhi di frutta.

Io ubriaca di vino. A terra. Un ginocchio lacerato.

Non ho più voglia di spiegarti niente adesso.

E' come se non avessi più forza di stare in piedi.

O come se ne avessi così tanta, da riuscire a farlo senza il tuo braccio.

Bene. Ed è tutto qui.

Una pazza

2009-02-21T01:36:00.000+01:00

A volte ripenso a tutti quei sogni prima del temporale.
Tre cani sul prato e vent'anni sdraiati.
Un paio di occhi ed altri a guardarmi.
Il temporale. Un viaggio. Qualche promessa.
Nessun ritorno.
Decisi di andare verso il villaggio vicino al mare.
E lessi una cartina rovesciata.
Partiva da un'albero di ciliegie rosse piene d'insetti verdi smeraldo. Ronzavano e sudavano. Ronzavano e cantavano. Io correvo sentivo una musica dal paese in alto, fermai qualche passante, mi dicevano che dovevo affrettarmi, c'era una festa. Il cammino era ciottoloso, brillava un sole di tarda primavera, mi pettinavo i capelli mentre correvo, pensavo alle ciliegie lasciate sulla pianta anch'esse a ronzare. I ciottoli erano bagnati, scivolosi. Tutti erano a piedi nudi, non conoscevo nessuno e non potevo vedere nient'altro che gente, farsi avanti verso le tavole imbandite. Una bambina faceva rotolare un cerchio giu da una discesa, aveva i capelli neri in trecce ed incrociò il mio sguardo prima di sparire a cavallo del suo gioco.

Quando arrivai in cima alla salita il profumo di pane aveva invaso la piazza. Ma non avevo soldi per mangiare. Così toccavo i sassi caldi dal sole, e mi sembrava di avere del pane bruciato e duro fra le dita. Poi mi ricordai che non si poteva giocare... non con quello con cui potevo sfamarmi. Allora, mangiai il sasso. Sapeva davvero di pane.

L'arte del Bersaglio - Ljuba Bortolani

2009-02-21T01:18:00.001+01:00

http://www.literary.it/dati/literary/bortolani_lju/larte_del_bersaglio.html

"Potessi avere io la turbolenza,
la propensione al morso e alla pazienza,
la libertà di scorgere e picchiarti,
la libertà di dire che oggi basta:
ritorno alla mia patria, al nido che mi spetta.
E’ la tua carne il posto delle vigne
fragole e moti della stessa porta
che ci ha distrutto l’uno avanti all’altra,
è lì che avrei dovuto riposare,
per tutta questa vita che mi imprimei succhi della rima e l’assonanza,
è lì che avrei dovuto amoreggiare
con la domanda antica della gioia…"

(Alice è senza parole.)

Mela

2009-02-07T18:20:00.002+01:00

L'arancione sconsolato della mia mela appassita,
sul comodino da tre settimane.
Si ritrae verso il suo nocciolo, con una lentezza consumata
e calcolata... si ritrae, finisce...
ritorna ad essere seme, pelle priva di sostanza.
Tutto parte dal seme e tutto ritorna a quello.
Pensieri accavvallati, mele sbiatide...
mani che toccano mele, carne, denaro.
Vorrei una camera priva d'umanità
e piena di qualsiasi tenerezza.
Qui piove da due giorni.
Non sento nessun dolore,
a parte una fitta alla schiena, qualche volta
e richiami a cose vecchie che voglio dimenticare
in fretta.

La notte del bruco

2009-02-06T16:25:00.004+01:00

Da quando è arrivato il mattino,

non ho ancora tolto la testa da sotto il cuscino:

questa tranquillità, questa paura... tremori.

La scorsa notte, i polsi sotto l'acqua gelida

la testa che gira, gonfia di cose passate

raccontate con la bocca impastata,

poi... tu. Che sorridi, parli, ridi...

poi ti disperi, racconti, poi torni a ridere...

e ti gira la testa sotto la pioggia,

che t'infastidisce con la sua lenta cadenza,

che non ti assomiglia, che detesti.

Sei l'opposto dell'inverno.

La tua risata limpida come il cristallo,

limpida di cose semplici,

cose che non ho mai avuto.

Alla fine

2009-02-02T03:19:00.002+01:00

La forza... andata...
il mio gatto sotto le caviglie, si struscia
forse capisce...
come me, il silenzio
per un mese, l'assenza...
Starò con le braccia piegate sul cuore
mentre nevica fuori...
un dito nelle tue lebbra,
più belle di qualsiasi altra immagine.
Te l'avranno già scritto stasera?
Penso di sì.
Ma, dormi. Tu dormi.
Farò qualcosa per te...
sei vicino come non mai...
sarà il vino... ho ballato pensando al tuo dolore.
Non ho parole. Non posso trovare parole.

Calma... un appunto d'estate

2009-01-23T21:44:00.002+01:00

Ho conosciuto un vecchio ostinato alla locanda:

diceva che anche il vento può smuovere pietre.

Si parlava di sassi, quasi insignificanti

e lui, distratto dal vino, mi consigliava di andare

su una panchina stanotte.

Di non rincasare così presto.

Diceva che i suoi occhi erano velati

dalla cataratta, ed aveva perso gli occhiali

già sei mesi prima di perdere il senno,

ma voleva per forza, un paio di sandali uguali ai miei.

Poi mi parlò di mia madre,

del mio unico amante,

e di alcuni gatti in quel piazzale,

che ti fissavano con intensità

fino ad avere nei loro occhi,

i colori dei tuoi stessi vestiti.

Cercasi giovani poetesse

2009-01-23T21:34:00.001+01:00

Le case editrici Libraria Padovana Editrice (Padova) e Chelsea Editions (New York), in collaborazione, intendono promuovere la visibilità a giovani poetesse italiane (max 35 anni) e hanno incaricato Elisa Davoglio di coordinare la collana di plaquette “Donne in poesia”: 16 pagine (cm 10,5x14,8 - A6) con relativo codice Isbn. La pubblicazione è completamente gratuita. A ogni autrice verranno inviate 10 copie e 200 verranno diffuse tra critici letterari, riviste, case editrici e pubbliche manifestazioni con relativo indirizzo di posta elettronica delle autrici.
Alice Stoppini partecipa con dieci poesie ed ha già acceso 10 ceri in chiesa....

Cura

2009-01-19T18:40:00.000+01:00

Curarmi?
Ci vorrà tempo, e qualche zolletta di zucchero.
Un passo, poi un altro, ma lentamente.
Voglio ridere e bere tanto caffè caldo,
in tazze giganti, scottarmi le mani sollevandole tutte.
Fuori?
Che mi importa di fuori.
Ma ci sarà sicuramente il sole e qualche bella sorpresa.
O forse no, sarà buio.
Buio a strati.
Sarò al caffè, in piazza, dentro al mio maglione più caldo.
Quella domenica.
Ogni cosa sarà al suo posto.
Tu al tuo. Io al mio.
Lontani entrambi.

Sola

2008-12-29T23:51:00.000+01:00

La solitudine di un essere speciale, un fiore nato in inverno...

cercavo delle foto di un volto ed ho trovato quelle di un cane massacrato

a fucilate. Dolore. Tensione.

Mi sento esclusa. Urlo.

Tu pensi a quanto ci si può divertire prima che finisca l'anno.

Ma guarda mancano appena due giorni...

Ieri sera in un bar della provincia,

un mio vecchio amico in compagnia

mi guardava strano, sapendo bene

che avevo lasciato senza ritegno, un suo amico

una sera, senza un bacio, ad annegare nel dolore.

Avevo scelto la solitudine, negato qualunque tipo di compagnia,

e poi ero lì con una coppia, come se niente fosse...

mentre loro si baciavano, io bevevo.

"Piuttosto che stare così, avrebbe potuto tenerselo stretto, quel bravo ragazzo."

Stessa storia che si ripete da anni.

Compà

2008-12-29T23:07:00.002+01:00

Più parole e frasi che dico... più la voglia insistente di spezzarti le mani...

o chiamare qualcuno, qualcosa che possa davvero farti male.

Non capisci e non capirai mai niente.

Di tutto l'amore dei mie passi nel tuo cortile appassito.

Delle mie urla fra le coperte rosse.

Di vedere tutte le foto, o squallide prese in giro

d'altre donne, passate messe davanti a me

come se fossi il giudice delle tue conquiste...

per poi cosa? Vorrei sapere cosa.

Come divisi, una moneta spezzata, macchiata

in un anno dall'altro capo del mondo...

e poi una sera, neve, ancora neve.

Il tuo nome solo quello.

La tua mancanza che mi divorava lo stomaco.

E ti ho chiamato per nome.

Ti ho detto tutto quello che potevo,

ma io sono solo la stranezza, l'amico che sa tutto

che si porta appresso i tuoi occhi

per farti divertire.

Faun - Rad

2008-12-17T22:51:00.001+01:00

Le parole la notte

2008-11-20T22:52:00.000+01:00

"Arrivano suicidi e follie. E io non so davanti a chi risponderò di questo mio tempo, del modo in cui lo perdo."

Francesco Biamonti ha scritto questo libro che sembra una fotografia: Liguria al confine con la Francia. Tutto sviluppato in color seppia. Personaggi che si incontrano in bar di paese, paesi diroccati in cima a montagne, fra ulivi, mirti e mulattiere. Un pezzo di tempo confinato a chi ancora vive in quei luoghi. Discorsi di guerra, di confine e vino per scappare dai ricordi più pungenti. Poi, il mare, sempre il mare... un giorno vorrei tornare ancora per vederlo e domandare a qualcuno, quante volte lo guarda al giorno. In questo racconto non c'è pagina dove non sia presente. http://www.francescobiamonti.it/

Castigo

2008-11-19T23:28:00.000+01:00

Il mio gatto in castigo. Ora al suolo, voltato di schiena, con le orecchie tese.

Non mi guarda.

Sabato scorso un amante in castigo, dopo avergli urlato d'andarsene, ubriaco di birra

non lascerà al caso la sua telefonata alle quattro del mattino.

Ma cosa dico... non era una telefonata.

Semplicemente un messaggio, un avvertimento, della sua presenza a casa.

Io dal mia parte, dopo essere quasi finita in un fosso, non potevo che andare lì, da lui, per cercare un pò di pace.

Una pace fatta d'offese, silenzi, occhiaie da sbronza.

Calze smagliate. Poi lividi. Un'alba fredda. Nessun bacio.

http://www.utechrecords.com/Releases.html

L'intermezzo patetico di venerdì

2008-11-14T22:43:00.000+01:00

Ho tagliato i capelli e non rispondo più ai messaggi.

Una notte alla settimana giro per le strade della mia città di provincia, perchè ho fame d'aria. Non ho voglia di ricordare e nemmeno voglia di cercare qualcosa.

Ho il preconcetto da sempre che quel qualcosa andrà a finire male.

Quindi è meglio, starsene così:

un gatto che respira forte,

mio padre che fuma l'ennesima sigaretta,

mia madre annoiata.

Ancora un pò di sogni, fra le piastrelle di un pavimento.

In questa casa, un venerdì di riposo.

Io, dormo da un pò.

Domani indosserò la mia camicia bianca, perfetta,

i miei pantaloni neri, e le mie scarpe intonate con la cintura.

In un negozio, vicino al paese che troppe sere mi ha visto ubriaca

o felice, o triste... forse semplicemente innamorata di qualcosa, qualcuno... un'idea.

Già, semplicemente un'idea.

Ma non sono triste.

Davvero, non lo sono.

Domani ho molto da fare, con la mia camicia ed il mio bel sorriso... piegare, pulire, dire buongiorno. Aspetterò la sera per uscire come quando avevo 16 anni.

Adesso rimango un pò in disparte, come in questa notte... a volte osservo. A volte semplicemente torno a casa per sognare, in pace, con questo gatto che mi sveglia ad ogni respiro. E l'odore in cantina delle sigarette...

Famiglie, case, questioni, denaro.

In alto una luna limpida, enorme.

Silenzio.

Il passato lo posso trovare solo, sui solchi del mio corpo, che dimagrisce, si fa bello, poi invecchia.

Negli occhi l'ombra di collinere nere prima dell'autunno.

Poi basta. Non c'è più niente.

Il resto sono odori. Lettere. Piccoli nomi d'uomini e di donne.

Se il fiume fosse whisky

2008-11-06T23:13:00.003+01:00

T. Coraghessan Boyle ed il suo "Se il fiume fosse whisky." Recensito come "Mi sono seduto a leggerlo e l'ho finito tutto. Poi ho scoperto che il mio aereo era partito." Niccolò Ammaniti aveva anche fumato prima di voltare la prima pagina. Non che non passasse... il libro. Ma in sua cartacea compagnia è il tempo quello che non trascorre. Consigliato a chi ha una vena romantica mummificata.

Il drogato

2008-11-04T23:38:00.000+01:00

Ho i denti che mi fanno male per aver morso il braccio di chi mi teneva. Poi sono scappato. La notte, quella notte, era fatta di luci, di lampioni ed urla intorno al paese. Nessuno poteva tornare a casa. Mi trovai al mattino, a casa mia, mentre tremavo sotto la doccia, senza più fiato a chiamare al telefono qualcuno che potesse, almeno... venire ad aiutarmi. La segreteria era muta. Il mio gatto mi guardava in fonto al letto. Avevo i piedi tumefatti, gelidi. Poi un messaggio, uno solo. E quello diceva che basta, era la fine, non poteva più vedermi. Così, un messaggio capisci? Come fossi l'ultima cosa... come fossi stata l'ultima cosa da lasciare morire in quel fottuto sabato mattina. Chiamai un vicino di casa. Chiamai un dottore. Urlai forte e spaccai il tavolino di vetro per terra. Non smettevo di tremare. Poi chiusi gli occhi. Anche quando una luce mi si ficcava di forza sotto le palpebre e delle dita me le tenevano aperte. Io pensavo alla pace. Che niente mi era importato fino ad allora. E mi dissi, che alla fine era giusto che tutto andasse a finire così... Da quel giorno lì non mi sono chiesto più niente. Qui si rischia di fare una brutta fine per un pò di solitudine forzata.

Nescafè

2008-11-04T23:13:00.002+01:00

Dopo aver usato ed abusato per anni dei prodotti Nescafè, finalmente il riscatto... su http://nescafe.it/ "City Tellers". Si tratta di un concorso letterario. Chi partecipa deve scegliere uno degli incipit scritti da Andrea G. Pinketts e scrivere un racconto il cui tema sia la città. Il vincitore potrà essere pubblicato su Zero Magazine e riceverà 500 € in buoni FNAC. Alice Stoppini partecipa sperando di spendere tutti i buoni in caffè solubili.

Non trattare - Vinicio Capossela

2008-10-19T20:31:00.003+02:00

"Fumo di fumi, vento che ha fame. Tutto non è che fumo.
C'è un guadagno per l'uomo, in tutto lo sforzo suo che fa penando sotto il sole?
Vengono a nascere, i nati vanno via e da sempre la terra è là.
E il sole che si leva è sole tramontato.
Il vento gira e gira, altro non fa che giri.
E verserai nel mare tutti i fiumi e mai riempirsi il mare.
C'è sforzo in ogni parola, l'uomo pena nel dire.
Il vedere mai sazia l'occhio, mai l'udire è troppo all'orecchio.
Ogni sarà già fu. Il si farà fu fatto. Non si dà sotto il sole la novità.
Nessuno rinomina i primi, non c'è più nome di chi sarà.
Niente ricorda chi fu. Niente ricorda chi verrà poi... "

Santo Stefano 2006 - 18 Ottobre 2008
Assurdamente dedicato.

Breve scorcio di una mattinata storta

2008-10-16T22:01:00.000+02:00

Questa mattina il cielo arancione, un camion fermo in mezzo alla strada, traffico e vento. L'autunno striscia per la provinciale e fa impazzire i semafori sempre sul giallo forse per adattarsi anche loro al colore del primo sole. Palazzi dietro il cavalcavia, rumorosi di treni che sfrecciano. Poi semplicemente, tu. Da due giorni ti vedo. Tu non vedi me.

Il primo giorno ho pianto, perchè volevo lasciare la macchina, piantarla in mezzo all'incrocio, uscire dal finestrino e correrti incontro. Dirti: "Chiamami, perchè non lo fai più?" Poi stavo per investire dei ragazzi che attraversavano la strada. Dall'altra parte una macchina, ed un altro dell'allegra compagnia che rideva, li chiamava ed agitava la mano. In mezzo alla strada solamente io, con la bocca spalancata.

Questa mattina nuovamente. Ma ho fatto finta di nulla, nonostante il trasporto eccezionale abbandonato in mezzo alla corsia. Dal tuo canto, hai sbirciato cosa succedeva, spettinato e mezzo addormentato. Eri di una bellezza spaventosa. Almeno, io ti vedevo così. Davanti a te, davanti a quello spettacolo imprevisto, il sole, meravigliosa palla di specchi rossa che si alzava dai palazzi e poi ancora dietro dalle colline. I primi cinque minuti di un mattino storto. Mi sono ripromessa di non cercarti più e nemmeno stasera o domani, lo farò. Di non bere. Di non fare nulla. Nemmeno aspettare. Stanotte mi da fastidio ogni voce. E purtroppo sono appena le dieci.

La fine del mondo

2008-10-14T22:57:00.003+02:00

Voglio raccontarti di un sogno: un amico ubriaco, un barista ciccione e fuori la guerra. La guerra vera, con bombe, cecchini, stupri e bambini senza gli occhi per strada. In tutto questo una felicità sgraziata, di cercare un locale dove c'era buona musica. Lì degli zingari... almeno, sembravano tali. C'era un uomo, aveva una sciarpa al collo ed in testa, parlava una lingua fatta di seghi e croci con le mani sopra il petto. Sembrava avesse paura, di qualcosa... ma non di morire. Vicino a lui, sua moglie. In festa. Diceva che stava vedendo tutti i suoi antenati, e che avrebbero chiamato altra gente per festeggiare finalmente la fine del mondo. C'erano anche delle ragazze che ridevano e poi in piazza avrebbero ballato. Io non mi reggevo in piedi. Sognavo d'essermi drogata... Così mi avvicinai a quell'uomo ed aveva gli occhi più belli che avessi mai visto, non ricordo neanche il colore o la forma... ma so che erano belli, senza nome. Ma dovevo andarmene da lì. Prima che tutto finisse. Dov'era mia madre? Mio padre? I telefoni erano muti da un bel pezzo. Ma rubai una macchina. Non riuscivo a fare la salita che portava alla strada principale. Aveva le gomme a terra, senza un finestrino ed ero drogata... le forme... i colori. Poi, finalmente... la strada, l'autostrada, ponti distrutti, cavalcavia squarciati e casa mia. I miei genitori ancora vivi, barricavano le finestre, ma nessuno di noi doveva rifugiarsi in cantina. La notte ripresi la strada che avevo lasciato e camminando tornai alla periferia del paese, dove si erano accampati gli stranieri che avevo incontrato. Lì le ragazze, variopinte, non la smettevano di ballare e tante fiaccole erano accese. I bidoni incendiati, pure le macchine. Il fumo faceva lacrimare gli occhi, ma la musica non smetteva. "Non sarebbe mai smessa." Mi disse, dietro le spalle, l'uomo dagli occhi che non ricordo. E sorrideva.

Ritratto di mercato

2008-10-08T22:04:00.000+02:00

I tre cassetti sono chiusi. Fuori molti rumori a richiamare l'idea del clima festivo. Qui di festivo, c'è solo il disordine e la passione di una giacca gettata al suolo. Sopra un gomitolo di lana rossa ed un baffo di gatto intrappolato nel mezzo. Poi, intorno, braccialetti, collane, anelli, siarpe ed una scarpa. L'altra non si sa dove sia. Forse in strada, con il gatto. Dicono che trovarne uno porti fortuna, ed quella parte felina dimenticata spunta come un segnale dalla lana arrotolata. Una fortuna addomesticata dall'accumolo del suo gioco preferito. Il clima feriale, gente che apre la porta e curiosa, tutto si sovrappone alla calma di un vecchio seduto sulle scalinate del negozio. Nulla da cercare o da combattere, lo sguardo verso il sole. Tradimenti, affanni, lotte, cammini, nemmeno l'amore... fuori inzia a piovere. I tre cassetti sono chiusi.

Sette sono sette...

2008-10-07T22:22:00.000+02:00

Ho bisogno.
Offrimi qualcosa. Almeno, l'attenzione.
Sei il mio appiglio diverso.
Ho imparato, dopo sette mesi a toccarti.
Sto sfogliando un vecchio appunto, macchiato d'acqua e d'inchiostro:
dicevo, che non riuscivo ad allungare una mano sopra il tuo polso.

Se le parole valessero qualcosa.
Se non io almeno loro.
A volte sono stanca, quando arriva così presto l'ora d'andare a letto
ed ho come una mano sopra la gola. Mi sento ridicola.
Se esistesse qualcos'altro da tutto questo, questo che non mi piace.

Una lumaca

2008-09-29T18:00:00.000+02:00

Quasi non vedevo più. Pioveva poco, anzi era qualcosa simile a pioggia, ma che non era: strati ed ancora strati di cielo, che improvvisamente cedevano alla forza di gravità e si scioglievano sulla terra. Mi sentivo sporca, sporca di fango e riflessi bianchi. La luce delle vetrate si confondevano e creavano luci, finti arcobaleni. Rimanevo lì appiccicata alle sbarre di ferro del cancello. Sarò stata lì non so quante mezz'ore. E più pioveva, più mi ci attaccavo.

"Cosa fai qui?"

Avevo un viso, un viso di donna a pochi centimentri da me. Quel volto stava immobile.

E come se non avesse sentito, si aggrappò anche lei alle sbarre del cancello. Fissava il vuoto.

Poi si voltò. Ed era tristezza. Solo questo un'immensa tristezza. Non avevo visto chi l'aveva chiamata. Era solo voce. E sono rimasti minuti a fissarsi negli occhi, al buio. Poi l'illuminazione, la rabbia: "Fammi uscire, non voglio rimanere un minuto di più."

E lui, bianco come un'apparizione, quasi paterno nel sindacare, che insomma era davanti a casa sua, dall'altra parte del cancello, che erano le due del mattino, pioveva e poi mica era dentro. Non avevo suonato il campanello, ma lei insomma se non riusciva a dormire, cos'era venuta lì a fare?Doveva smetterla di bere.

Poi la voce piano piano scomparve.

Scomparve tutto.

La ritrovai sdraiata sotto un albero, senza aver il coraggio di prendere sonno. Con la fronte che scottava. Io, dal mio piccolo canto, mi arrampicai su una sua scarpa. E stetti lì mentre il paese si svegliava.

Per il vuoto e con esso

2008-09-27T18:20:00.000+02:00

Mi ricordo a baciare il suolo
di una stanza in penombra,
era vecchia e nello stesso tempo nuova,
illuminata da lampade e per ogni lume
uno scialle... tante ombre quanti i miei anni.

Un campanello oggi, per aprire una porta sempre chiusa,
ed il silenzio cocente di una nuova delusione:
il ricordo di quella stanza già svanito.

Il pensiero della tua ombra...
i pensieri stanchi in tutto questo arrovellarsi in silenzio,
la stanchezza del mio stomaco vuoto,
delle mie mani vuote, così lunghe ed affilate.

Si perde un piccione nel vento della sera:
posteggio deserto, macchine e città
ancor più vuote.

Respiro a malapena. Tu ridi vicino ad una tavola.
C'è chi ti appoggerà una mano sulla spalla,
per tutte le tue solitudini.

Ed i miei amici sanno di cassetti chiusi, di parole
lasciate intorno ai vent'anni, di tristezze dolci.

Non so cosa farò adesso:
il domani non è mai stato così vago.

Gli occhiali che hai dimenticato

2008-09-26T09:29:00.000+02:00

Berrai tanta acqua, non te la sentirai nemmeno di bere per dimenticare o giusto per il piacere di farlo. Fumerai tantissimo. Quando arriverai al secondo pacchetto di sigarette, forse mi penserai. Mi hai lasciato sulla scrivania e non sotto il divano. Hai perso la testa, hai perso completamente la testa. Io sono il tuo paio d'occhiali preferito. E tu mi hai dimenticato a casa di un uomo che dici di non amare, di non voler vedere. Lascia perdere tutte le tue finte crisi adolescenziali: a parole siamo tutti bravi, ma quando i fatti ti guideranno ad un'altra notte, seduta su una panchina, su un gradino o per terra al freddo, ad aspettarlo allora forse capirai qualcosa di più. Io non posso darti dell'imbecille, ma dovrai venire a riprendermi. O ricomprami, se non vorrai più vederlo. Odio la polvere che si accascia sulle mie lenti, odio il ticchettare monotono dell'orologio alla parete, odio quel ragazzo e l'amore che si porta appresso: di persone, centinaia, mazzi di fiori, donne e lacrime. Odio essere un paio d'occhiali, mille fra altri... come tu detesti essere per lui una donna uguale a centinaia d'altre.

Pubblicazione Antologia

2008-09-23T23:14:00.000+02:00

La poesia "Prima" è stata ritenuta idonea dalla giuria per essere inserita nell'antologia Il Suono del Silenzio 2008. La poesia estratta dalla silloge "Quattro gambe nel nulla" sarà visibile sul sito della casa editrice a partire da Novembre.

L'essenziale

2008-09-23T18:44:00.000+02:00

"Ecco il mio segreto. E' molto semplice: non si vede bene che col cuore.
L'essenziale è invisibile agli occhi." da Il Piccolo Principe

Io non parlo mai di te. Nè a te, nè a me stessa. Lascio tutto al caso. Di certo stasera se non avessi chiamato, sarebbe andato tutto a rotoli: a partire dal film, al mio caffè, al bar di mezzanotte.
Detesto la mia voce, che non arriva mai all'essenziale quasi prendesse scorciatoie o svincoli.
Solo le mie dita hanno una sconclusionata libertà d'espressione.
Ma anche loro si perdono spesso, così scrivo biglietti ovunque, disegni, cazzate...
Tornale all'essenziale è spesso difficile. Dopo una certa ora quasi impossibile.
E tu arrivi sempre in quel momento. Sei fermo in quel momento.
Quando non riesco a dire niente, ed ho la gola secca, le tasche bucate, forse avrò dimenticato anche la porta di casa aperta per correre fuori ed arrivare prima.
Tu sei l'orologio fermo all'una ed il sonno pesante di chi, come me, s'addormenta sempre.
Succede quasi sempre così.
Allora posso solo abbracciarti, buttarmi a capofitto su una tua mano, o un orecchio...
Riesco a dire poco in tua presenza, ma so riconoscere la consistenza della tua pelle o l'arco di un tuo braccio piegato.
So riconoscerti ad occhi chiusi.
Questo per me è l'essenziale.

Un giorno

2008-09-23T17:33:00.000+02:00

E' rimasta la campagna sporca d'Agosto,

un'ape caduta al pavimento

ed una bestemmia dietro la casa,

che suda e trasuda uva.

Il prato essicato, alla fine d'Agosto:

una bambina ha in mano tutta la sua vita,

gocciola di parole strane e di caramelle appiccicate...

guarda verso il paese, ma non vede altro

che il campanile arancione, sui fili del tramonto.

La camera chiusa dallo scorso Agosto:

"Il mio amore sta molto male" e lo diceva a tutti.

Poi è impazzita chiusa in quella stanza.

Lui era scappato dalla finestra,

una notte di stelle immense.

Le diceva sempre di non toccarlo,

di lasciarlo dormire,

poi prima di scappare, le scrisse una lettera...

poche righe s'intende.

C'era scritto di lasciarlo lì,

sotto le coperte infeltrite:

il suo cappotto era identico al suo corpo.

Sembrava a volte,

di vedere alzare le coperte

come in un respiro.

Valerio Magrelli "Parlano"

2008-09-11T00:43:00.000+02:00

In una notte che di poetico ha veramente poco, alcune persone sembrano nate in un frigorifero con doppia chiusura di sicurezza all'esterno... una poesia di Mangrelli può sempre consolare.

C'è intorno una tale quiete che quasi si può udire
il tintinnare di un cucchiaino che cade in Finlandia
(I. Brodskij)

Ma perché sempre dietro la mia parete?
Sempre dietro, le voci, sempre
quando scende la notte iniziano
a parlare, latrano o addirittura credono
che sussurrare sia meglio. Mentre mi sento
questo filo d'aria fredda delle loro parole
che mi gela, che mi lega
e mi tormenta nel sonno.
Sempre dietro la mia parete. Ero
ai confini del circolo polare, e anche laggiù
una coppia piangeva nella sua stanza
oltre un muro trasparente, piangeva,
luminoso, tenero come la membrana
di un timpano, e io stavo lì vibrando
facevo da cassa armonica
alla loro storia. Fino a che, a casa mia,
hanno rifatto il tetto, le tubature,
la facciata, tutto, e battevano
ovunque, sopra, sotto, e battevano sempre
chiacchierando tra loro solo quando dormivo,
solo perché dormivo,
solo perché facessi da cassa armonica
alle loro storie.

Mida

2008-04-25T03:59:00.000+02:00

Tu raramente senti il prologo -

dove le formiche marciano dalla finestra

verso il lettino, ognuna portando

un chicco di grano per nutrire il re infante,

il significato della storia ancora non svolto,

l'immagine fresca come acqua in una brocca d'argilla

o una pagnotta calda non ancora indurita

dall'avidità del re.

Il Suono del Silenzio

2008-04-23T09:24:00.000+02:00

La TA.TI. Edizioni, allo scopo di selezionare nuovi autori per la sua collana di poesia, progetta la pubblicazione dell’antologia Il suono del silenzio 2008.
Il libro consterà di circa 100 pagine in formato 14 x 21 cm., rilegato in filo di refe. Alice Stoppini concorre con le poesie della piccola silloge "Quattro gambe nel nulla".
Per ulteriori informazioni: tel. 031-935838, e-mail: tatiedizioni@yahoo.it

Poesia di strada

2008-04-10T18:19:00.000+02:00

Poesia di strada XI Edizione a cura di Alessandro Seri. Alice Stoppini partecipa con tre poesie del 2005/2006: Oltre le mani, l'Irrealtà dei vicoli maturi e l'Assente, presenti nell'archivio fine 2005 inizio 2006. Per maggiori info http://www.licenzepoetiche.it/.

2008-04-05T09:20:00.000+02:00

C'era un posto nella strada dove tutto era silenzio. Vedevo i miei anni crollare, verso le luci ed il respiro affannoso di un cane. La luce grondava sudore e poverta', di tutte le case costruite ai margini della metropoli. Arrivai sei mesi dopo. Avevo la febbre e due buoni amici nell'autubus; fermi, ore prima, a bere in un bar dove eravamo gli unici italiani. Poi reclamai, che la sera era troppo malata per qualsiasi azione fuori dalla provincia. Ma loro, insistevano, bisognava vivere, ballare o meglio tentarci... così fermi per strada, con un freddo al di fuori della stessa primavera, stavamo immobili. Aveva senso stare in mezzo alla strada. Faceva ancora molto freddo.

- - -

2008-03-28T05:33:00.000+01:00

Qualcuno ha lasciato un libro sotto al letto,
lì da tre settimane, un segno, un foglio...
promemoria stordito, passato in quattro tasche
nelle tue mani che qualche volta vengono,
molte altre no... simile ad altre mani, così in tutti questi anni.

Ricordi il primo amore, come l'ultimo.

Ricordi una finestra spalancata, sulla via
chiusa da spessi vetri ed un'ombra in basso che aspetta.

Interno di paese, lontano da lui

2008-02-10T20:35:00.000+01:00

La luce abbagliante della camera: un quadro di fiori gialli sopra la testa.

I muri bianchi e nessun respiro.

Mi sembra d’essere morta.

Qualche passione lascia il ricordo incerto d’una fotografia,
un dipinto antenato, si direbbe.

Come il ritratto di passati famigliari, in bianco e nero,
con il bastone da passeggio e le sottane scucite.

“ Poi tanto non ci si riconosce quel granche'…” Diresti.
“E non vale piu’ la pena di stare seduti a ricordare.”

Ritaglio di una fine

2008-02-10T20:26:00.000+01:00

Senza alcun nome la nebbia si taglia da se ed e' quasi ora di cena.

Ogni cosa rimane al proprio posto, ovattato
come da vent’anni quando la nebbia si scrolla sui palazzi.

C’e' chi sa gia' a che ora rincasera' dalla cena
e chi sa gia' a che ora andra' dormire.

Hai tagliato ogni sogno, ogni imprevisto
che i giorni anche se pochi, potevano darci.

Ora nulla da niente al niente.

Mi torna davanti agli occhi la tua immagine, alta, slavata,
in quell’estate di cortecce.

Intermezzo

2008-02-10T20:14:00.000+01:00

Nell'estate 2007 quando ripresi a scrivere il primo libro che lessi fu di Mark Haddon. Le raccolte di poesie del 2008 sono rappresentate dall'etichetta The Talking Horse and the Sad Girl and the Village Under the Sea, nome della sua raccolta poetica.

... " e guardo l'universo contrarsi in trenta case,

il circuito della ferrovia

e cinquanta miliardi di stelle."

2007-02-15T10:28:00.001+01:00

Scelte inconcepibili di solitudine,

forse dettate da crampi alle gambe

Il gatto ogni sera - dicevi -
alla stessa ora,
scosta la porta per scendere
fra altri destini, porte, rumori...

Rimango aggrappata
all'idea dell'uscio aperto,
come la stessa bestia
che scivola via:
quanta fragilita' nell'uomo,
quanta incoerenza...

Ogni sera - dicevi -
mi addormento perduto:
se conquisti la mia notte,
saprai che t'amo.

SANguinario VALENTINO

2007-01-25T16:23:00.000+01:00

Concorso gratuito per storie d'amore andate a male aperto a racconti contenenti una "Storia d'Amore andata a male". Amore per una ragazza, un uomo, un animale, una cosa, tante possono essere le forme d'amore... ma cosa succede quando le cose finiscono? Quando finiscono male? Quando finiscono con l'andare a male?
Scadenza iscrizioni 14 Febbraio 2007.
Per maggiori informazioni http://www.latelanera.com/sanguinariovalentino/.

Prima

2007-01-17T14:59:00.001+01:00

Insegnami a sdegnarne di mani,
proprio quelle che mi dissero:

"Lasciati e lasciami qui,
ogni paese ti è vicino
nello specchio della luna
non c'e' niente che ti fara' male."

Consuma quello che mi e' rimasto;
se solo accendi un fuoco,
portami cosi' vicino, che possa accarezzarlo…
che possa lagnarmi nel suo bruciare,
al di sopra dei miei stessi occhi.

Conoscimi per quello che ero.

Non so piu' scrivere, non so piu' amare.
O se mai ho amato era solo,
la fuga di me stesso verso altri gemiti,
altre cose, altra vita.

Premio De Palchi - Raiziss

2006-11-09T14:32:00.000+01:00

Promosso dalla Fondazione Sonia Raiziss in collaborazione con Luce Arts Work Shop di Verona, il premio e' riservato agli autori compresi fra i 18 e i 35 anni.
Verranno selezionate 20 poesie che saranno pubblicate in una speciale antologia. I testi scelti diverranno visibili a partire da marzo 2007 nel sito http://www.premiodepalchiraiziss.it
Alice Stoppini partecipa con la poesia L'amore Forzato.

Dalla cenere

2006-11-06T13:30:00.000+01:00

Vene di marmo. Vene di marmo nello specchio. Solo questo. L'altro, tu ed il resto e' superfluo, come la luce, come la notte. Fuori non mi tocca piu' nulla, essere sopravvisuti a te e' come morire di sonno e di sogni. Come non riposare da una vita e poi svegliarsi in una foresta di pioppi: scossi dal vento, lentamente cullati nell'aria, nell'aria piu' bassa vicino alla terra, quella che sa di muschio. Muschio lontano perso in qualche Natale. A volte i segreti sono troppo grandi ed uccidono: gente, paesi, amori. C'e' chi ama il rischio e chi rischia per essere amato. Sola il giorno dopo. Un odore diverso mi ricorda il passaggio del tuo corpo sul mio e la distrazione romantica, qualche livido. Sola. Non sei mio, non posso obbligarti a rimanere... a rimandare. Nessuno e' stato mio fin'ora. C'e' chi si perde fra i boschi, chi nelle strade, o sotto i ponti. Io non so' piu' dove camminare per fuggire da questo bisogno. Ed allora... cullami. Scricchiolano le travi sopra la nostra voce... fremi? Io tremo. Per poche ore di passione piangero' settimane, stringendomi nel cappotto. Forse pensando al tuo, al tuo odore, ai tuoi capelli ed alle tue labbra. Forse ricordandomi una tua fotografia, da bambino: serio coi pugni chiusi e gli occhi fissi, sottili e strette quelle labbra scontrose...

Pathos

2006-11-02T12:14:00.000+01:00

Caldo.

Timoroso ed umido,
spaventato dalla notte stessa
o dal tuo ritardo,
nelle strade provinciali
non si respira che sesso.

Sesso a forma di nebbie,
che fa perdere la gente per strada
e non si puo' dormire:
non e' tempo.

Fuori ad aspettarmi, hai detto.

Io senza ragione:
fra tutti gli odori d'autunno
e la nebbia di carne,
come una cagna addosso
tentando di strapparti le dita,
di morderti le mani,
di mangiare il corpo tuo, tutto...
fermo ridente nella sua altezza,
nella sua pienezza.

Non posso spiegarti,
la paura di perderti
fra la nebbia ed i miei desideri.

Non mi trattengo...
non voglio riposare:
il solo dormire e' mancare
all'appuntamento dei tuoi baci,
quasi non esistessero
il giorno dopo.

Biennale di Poesia - Alessandria -

2006-09-20T15:55:00.000+02:00

Possono partecipare:

Studenti fino a trent'anni di eta', di scuole superiori e di universita' italiane e straniere. Autori fino a trentacinque anni di eta', di qualsiasi nazionalita'. Almeno uno fra i tre vincitori dovra' essere della categoria studenti. La partecipazione e' gratuita. I partecipanti dovranno far pervenire per via postale entro il 30 Settembre 2006 (fa fede il timbro) due testi poetici inediti in lingua italiana (o, comunque, tradotti in italiano) a tema libero o sul tema proposto quest'anno dalla Biennale di Poesia.

'Ineffabile e Indicibile: la poesia oltre il dire'.

Alice Stoppini partecipa con "Parole alla Polvere" e "Parlando alla Musa".

Per maggioni informazioni e per partecipare -
http://www.biennpoesia.it/concorsi.html

Concorso "Coriandoli"

2006-09-12T14:51:00.000+02:00

La poesia "L'assente" di Alice Stoppini e' in concorso... VOTATELA! E' bellissima!

http://www.feem.culturefactory.it/page.php?ss=25

Essere

2006-07-21T08:28:00.000+02:00

-

Essere buio,
che cela mani come promesse.

Promesse bagnate, promesse veloci
rapide mani al buio,
come qualcuno che diceva...

Diceva:
" Si', una notte ho scritto. "

Ho scritto tante canzoni,
come in mano ad una smania implacabile,
una foga che non conoscevo.

O forse, un'altra notte...

Ma ora...

Si riflettono sul vetro le tue mani veloci,
e tutto affonda in un momento:
fra una mano, l'aria ed un corpo.

Quale?

Il mio.

Il mio corpo aspetta e respira.

E-20 INCHIOSTRO - Incontri con La Poesia e Gli Autori

2006-07-10T20:24:00.000+02:00

Alice Stoppini partecipera' alla serata di mercoledi' 9 Agosto alle 21.30, presso la Sala Auditorium della Biblioteca di Treviglio (Bg) in Via dei facchetti 14 alle ore 21:30 con anteprima presso la Libreria Rossetti in Via Roma 9/a alle ore 18:00.

Gli incontri sono promossi dall'Assessorato alla Cultura del Comune di Treviglio(Bg) in collaborazione con ClockTower e sono tutti a cura del Circolo Poetico Correnti http://www.correnti.org/
Durante la manifestazione nei chiostri della biblioteca e' visibile
al pubblico una edizione di poesia a strappo denominata
Estasi che permette la lettura libera e pubblica della poesia
e la possibilita' da parte del lettore di creare una propria antologia
personale di versi.

Scioglimi

2006-06-11T10:32:00.000+02:00

Scioglimi

In te per nulla

Non voglio parlarti piu',
del mio cuore pesante, dello stomaco chiuso...
dell'uscire in strada con lo sguardo fiero, vincente
e poi perderlo nel primo tramonto
oltre la citta'
solo perche'... tu non ci sei.

Ancora.

Ed ancora

mi lasci chiudere gli occhi,
infossandomi lo stomaco
con la facilita' del grande amore
che ritorna e tutto stravolge,
tutto rinnega.

Posso viverti e posso vivere senza di te.

Ma ti prego:

abbi cura del mio sonno.
Quando la tua porta si chiude,
torna ancora da me.
E poi chiudi le finestre, chiudi le porte a chiave
non fare entrare nessuno...
non ancora!

Vorrei dormire sonni di lava bollente:
vedere i tuoi occhi spalancarsi ad ogni gemito,
chiari, limpidi come se non fossi tu...
non fossi piu' tu.

Ma quello che sento:
la mia passione trasformata
nel tuo stesso corpo, la tua bellezza
cosi' in un fondersi mortale,
in una quiete vera.

Amore, amore mio... cosa c'e' ancora?

La tua cattiveria e' pari a questo lottare?

Poesia in concorso nel Premio Letterario On Line "Walter Ciapetti"

http://www.walterciapetti.com/pg001.html

A palmi scoperti

2006-06-09T13:12:00.000+02:00

A palmi scoperti

(Primo)

Ingordi

... e proprio adesso, capisco: la felicita' e' cosa rara.
O forse, come ora, quando non si ha piu' nulla da perdere
e tutto e' lasciato al caso:
tutta la mia vita alla notte.

Mi chiedo e forse te l'ho domandi anche tu:
fra tutte queste tavole, questi banchi, questi marciapiedi
ed i locali... almeno una... una cosa certa.
Una cosa da aspettare.
Con ansia, con bramosia di ragazzi ...
Con trepidazione che sai, comunque, la cosa ... verra'.

A stringerti le mani.

Nulla.

E' difficile per loro abbracciare la notte
con tutta la passione che hanno nelle vene, negli occhi...
per noi e' cosi' semplice.

Non siamo cosi' superbi
a credere nell'eternita' della conquista, dell'amore...
solo per noi.

Gelosi, pazzi
ci arrabattiamo in angoli sconosciuti,
nostalgici come vecchie madri
verso qualche effimero corpo
in fuga.

Premio Buia e' la notte - pubblicata Alice Stoppini

2006-04-10T13:37:00.000+02:00

' Notturna ' di Alice Stoppini verra' pubblicata nel volume ' Buia e' la notte - Vol. III ' che sara' anticipato al pubblico in occasione della nostra presenza alla Fiera del Libro di Torino che si terra' dal 4 al 9 maggio.
Il racconto sara' eliminato dal web e disponibile, dagli inizi di maggio, in versione cartacea.
Quelli non premiati resteranno on line nell' apposita rubrica per almeno un anno, come previsto dal bando.

Queste invece le gerenze del volume:
AUTORE: AA VV
A CURA DI: Enza Cubelli
TITOLO: Buia e' la notte - VOL. III
COLLANA: Storie
EDIZIONI: NonSoloParole Edizioni, 2006
ISBN: 88-88850-44-9
PAGG.: 64
PREZZO: 8.00

Premio Lions Club Velletri

2006-04-01T00:27:00.000+02:00

Il Lions Club Velletri Host ha deciso di inserire la poesia A MARZO NULLA TROVA IL SENSO di Alice Stoppini all'interno del volume antologico "Poesie Italiane" che conterra' i componimenti piu' salienti tra quelli giunti a questa seconda edizione del Concorso. L'edizione del libro e' stata affidata alla Aletti Editore presente in reteall'indirizzo <http://www.alettieditore.it/> http://www.alettieditore.it/ , mentre la comunicazione dei risultati del Concorso e' stata affidata alla rivista artistico letteraria Orizzonti (distribuita in tutte le librerie Feltrinelli d'Italia) e presente in rete all'indirizzo<http://www.rivistaorizzonti.net/> http://www.rivistaorizzonti.net/ .
Sulla rivista nella sua veste cartacea sara' anche inserita una recensione del libro Poesie Italiane.

Scrocchiarsi le ossa

2006-03-21T02:08:00.000+01:00

Com' e' dolce la vendetta.
Un pasto che viene servito freddo da un' esilarante cameriere.
E' rilassante sudare sotto la frusta e lo sguardo perenne della tua coscienza.
E' cosi' indecente credere nei propri universi?
E' cosi' penoso stimarsi?
Vendetta,vendetta, come un ciclone in una stanza.
Vendetta, voglio vendetta ad oltranza.
Vendetta, vendetta, come un incubo feroce e lieve, Vendetta, sono la strega di Biancaneve.
Vendetta, vendetta,
Ora che la musica mi fa ballare non mi vergogno a dire che sono la cosa piu' bella che ho.
Ora che il sonno mi fa viaggiare non mi detesto a pensare che sono la cosa piu' cara che ho.
Perche' l' importante e' credere ai miei valori e non farmi illudere da chi non mi ama.
L' importante e' far sopravvivere il mio volere, e usare l'accetta per chi non mi accetta.
Dalla sua tana vendetta, vendetta, come un vetro infranto.
Come il mio pianto.
Vendetta o giustizia?
Sono un ugual delizia.
Vendetta, vendetta, per chi mi vuole del male.
Vendetta, voglio una ripicca crudele.
Olio bollente negli occhi della gente.
Non sanno che l' intolleranza puo' uccidere.
Sono indolente sempre di piu' ...
Perche' l' unica medicina ... che scaccia la voglia di fuggire ...
e' la vendetta, vendetta, forte e violenta.
Vendetta, vendetta, come una morte lenta.
Vendetta, voglio una rivalsa indipendente che uccide i pensieri umilianti dell' ipocrita gente ...
Un pensiero improvviso mi abbatte come una bestia al macello.
Con chi rimango se la faccio pagarea tutti? ...

Gentilmente concessa da un anonimo/a

Nel Blu Vinicio Capossela

2006-03-15T02:39:00.000+01:00

Marzo s' e' preso anche l'aria dei viali
Sciabola il cielo e i piazzali
Spazza le nuvole a banchi livido e fuori di casa
Cappelllo calato sugli occhi e cerone
occhi di biglie in tempesta
sciolgono l'anice, sciogliono l'anice
nel vetro dell'atelier...
e tutto quello che prima era fermo ora e' blu...
ora muove nel blu...
l'azzurro del cielo ora e' blu
corre e schiuma nel blu le tue labbra ora blu..
ballerine nel blu e tu.. tu tu'..
Ta da sulla pelle del blu..
nella carne del blu e nient'altro di piu'..
Oooooohh ooo - oo

Labirinto di specchi i tuoi occhi
appari e dispari tra l'anice e il vetro
deformano e sformano gli occhi i tuoi occhi
ingrassano e smagrano il mio volto di orso da lunapark

Centrato e abbattuto centrato e sparato
Tra stelle e barattoli e fiori d'artificio
e di blu esplosione di blu
l'illusione nel blu struzzi
e piume nel blu matitate di blu
l'illusione sei tu
Ta da l'illusione e' tutto nella vita
tenere in vita il domatore...
oh oh oh fasciare i fianchi alla zuava
in martingala voila' ta da...
voilà ta da voila' ta da ta da ta da
l'illusione tada tada'
la terra e' una sfera di blu nel blu
rolla sotto le punte e i tutu' tu tu tutu
a rigagnoli piangono gli occhi ora blu... ...

http://capossela.warnermusic.it/

A moment's hesitation

2006-02-25T01:48:00.000+01:00

L'ultima Notte

2006-02-17T22:31:00.000+01:00

"You should use your camera as if you knew to became blind the next day. Living life as a vision is a huge enterprise, practically unattainable. I' ve only skimmed it, just skimmed it."
Dorothea Lange

The Drinking Party

2006-02-16T21:41:00.000+01:00

I have lost a lot and I have lost every days.

The winter and the snow, the uncertain steps between looks of all.

Your eyes and the night while we entered from the doors of your city.

And you said me:
"Give me the force to burn these days as they were simple words."

Qualcosa si e' perso... un anno fa...

2006-02-07T12:20:00.000+01:00

Un anno fa...

M' inventero' che penna non serve,
per descrivere la notte
stretta, lunga
e gli inverni dei desideri
che stringono
alla Vita, alla luna …

La pelle tirata nel freddo,
grigiastra sotto i lampioni
che la strada confondono
tutti uguali
ed ognuno mi porta a sognare
l'estate smarrita,
quel profumo
di legno nei tuoi occhi.

Vorrei dirti...
Scrivere...

Quanto io annaspi
persa, occhi scuri.

Scrivere,
il tuo corpo...

E come un cane
fiuto le tue impronte
sulla neve di Febbraio.

Cercando di catturare il suo volto
scorto un pomeriggio dentro una pozza gelata.

dai primi al tredici Febbraio
2005

Contorno remoto

2006-02-07T11:45:00.000+01:00

Confusa nella nebbia scostante,
la sua immagine.

La luce nei miei occhi stanchi,
la luce di quei mattini assolati
ed il bagliore delle stelle nei campi.

Lo vedo attraversare il ponte:
Il coraggio di lasciarsi
di lasciarti, di lasciare
quell'aria di ragazzino arrabbiato
da sempre arrabbiato,
vittima di un cuore
vittima mia, amore.

Lasciate le sue mani,
perse le dita ed io
non posso toccarti.

Ovunque. Per sempre.

Alla Musa
17 Febbraio 2004

Fernando Pessoa

2006-02-06T23:26:00.002+01:00

Non sono nulla, non posso nulla, non perseguo nulla.
Illuso, porto il mio essere con me.
Non so di comprendere, ne' so se devo essere, niente essendo, cio' che saro'.
A parte cio', che e' niente, un vacuo vento del sud,
sotto il vasto azzurro cielo mi desta, rabbrividendo nel verde.
Aver ragione, vincere, possedere l'amore marcisce sul morto tronco dell'illusione.
Sognare e' niente e non sapere e' vano.
Dormi nell'ombra, incerto cuore.

Voglio un cuore veloce anch'io...

2006-02-03T16:27:00.000+01:00

4 U

2006-02-01T17:50:00.000+01:00

... C'e' da sentirsi lacerati...

Manchi, solo questo.

Daniele

2006-01-24T12:20:00.000+01:00

Raramente questa dolcezza l'ho sentita affiorare cosi' calda:
dai camini della citta' sino a me, per svegliarmi ansimante.

Non chiedermelo... non respiravo.

Dormivi con il palmo sul volto
per celarti dal sole.

Neruda... Lentamente muore

2006-01-19T11:19:00.000+01:00

Lentamente muore chi diventa schiavo dell'abitudine,

ripetendo ogni giorno gli stessi percorsi,

chi non cambia la marcia,

chi non rischia e cambia colore dei vestiti,

chi non parla a chi non conosce.

Muore lentamente chi evita una passione,

chi preferisce il nero subianco e i puntini sulle "i" piuttosto che un insieme di emozioni,

proprio quelle che fanno brillare gli occhi,

quelle che fanno di uno sbadiglio un sorriso,

quelle che fanno battere il cuore davanti all'errore e ai sentimenti.

Lentamente muore chi non capovolge il tavolo, chi e' infelice sul lavoro, chi non rischia la certezza per l'incertezza, per inseguire un sogno, chi non si permette almeno una volta nella vita di fuggire ai consigli sensati.

Lentamente muore chi non viaggia, chi non legge, chi non ascolta musica, chi non trova grazia in se stesso.

Muore lentamente chi distrugge l'amor proprio, chi non si lascia aiutare;

chi passa i giorni a lamentarsi della propria sfortuna o della pioggia incessante.

Lentamente muore chi abbandona un progetto prima di iniziarlo,

chi non fa domande sugli argomenti che non conosce, chi non risponde quando gli chiedono qualcosa che conosce.

Evitiamo la morte a piccole dosi, ricordando sempre che essere vivo richiede uno sforzo di gran lunga maggiore del semplice fatto direspirare.

Soltanto l'ardente pazienza portera' al raggiungimento di una splendida felicita'.

(P. Neruda)

Concorso Cuore Diafano

2006-01-16T18:01:00.000+01:00

E' stata pubblicata on line la poesia L'ultimo Luglio di Sette Giorni - in concorso.
http://www.cuorediafano.com/

Prima dell' incubo non ricordare nulla

2006-01-10T16:51:00.000+01:00

L'uomo solo per me e la citta' silenziosa,
ma per voce intendo la mia soffocata,
con una mano sulla bocca
prima del labbro contuso.

Non c'e' acqua.

Svegliarti, ormai senza voce,
il vomito da troppo amore
ed il bruciore nello stomaco ;
quando il nulla entrera' dentro me
non ci sara' piu' niente da cercare.

E prima di questo,
voglio ancora tentare
di trovare qualcosa
la' fuori o qui dentro.

Voglio sapere cosa nascondi :
dietro i sacchetti appesi all' armadio,
dentro la naftalina.

Nei cassetti,
oltre il tabacco sparso...
perche' qualcosa sentivo,
la calura, l'acqua bollente, il vino,
i tuoi occhi spalancati.

C'era del sangue.
Una macchia di sangue a forma di cuore.
Avevi detto.
Era un cuore troppo perfetto...
forse era solo una macchia.

Adesso non voglio male...
adesso io non voglio altro male.

Nascosta sotto il letto vedro' tutto
e prima dell'incubo
mi bacerai gli occhi sorridendo.

2005-12-20T10:10:00.000+01:00

L'amore -

sebbene senza speranza, bensi pieno di tenerezza

che devi rendere al tuo filo, avra' tanta forza quanto il filo di ferro che ti porta.

Io conosco le cose,

la loro malizia,

la loro crudelta' e la loro gratitudine anche.

Il filo era morto - se vuoi muto, cieco;

appari tu: lui vive, parla.

Jean Genet

Vorrei essere acqua

2005-12-19T12:07:00.000+01:00

"Stringimi le mani."

Lembi bagnati e gocce calde

colate dal tuo volto alle mie ginocchia,

stringile piu' forte queste dita

come se fossero il tuo stesso corpo,

ed il mio diventasse

condensa, vapore e brace.

La mattina arrivera' con altri sapori.

A me basta sapere

che mi porterai altri riflessi

della tua nudita' improvvisa.

"Piu' forte."

Se solo mi baciassi ...

Se solo mi parlassi ancora del piacere ...

Foga

2005-12-15T14:37:00.000+01:00

Lasciare al caso,
lasciarmi o perdermi
quale importanza vivere?

Eventi, attimi
in cui si decide degli anni a venire
senza muovere un passo.

Non ho voluto
fare l'amore con lui.

La gola mi bruciava
e tenendo gli occhi chiusi
potevo sentire il sangue,
tutto quel sangue muoversi
nella mia, nella sua mascella.

Pioveva quel giorno.

Nessuno voleva uscire in strada.

Mi diceva all'orecchio:
'A volte il destino ha strane ricchezze,
ma un' altra volta parleremo della felicita'.'

Notturna

2005-12-13T12:18:00.000+01:00

E' stato pubblicato il breve racconto "Notturna" in gara per la pubblicazione nell' antologia Buia e' la notte. Buona lettura.
http://www.nonsoloparole.com/

Scar MARTIN RASKOVSKY

2005-11-30T14:45:00.000+01:00

http://martinr.com/

Odi et amo

2005-11-29T13:20:00.000+01:00

LXXXV
Odi et amo.
Quare id faciam, fortasse requiris.
Nescio, sed fieri sentio et excrucior.

Catullo

Parlando alla Musa

Sei nome.
Hai gli occhi piu' belli che io abbia mai visto.

Ti parlero' in una strada bianca.

Nel tuo cortile
bruceranno le foglie secche
di tutti gli Inverni tristi.

Ti parlero' come fossi bambina,
un granello di ghiaccio
coprira' i miei anni.

Tutto cio' che sono
e' qui, nei miei occhi,
oltre il ridicolo, oltre la paura ...

Le parole verranno nella sera.

Verranno da sole,
e tu andrai con loro.

La Notte dello Zingaro

2005-11-15T08:10:00.000+01:00

La notte dello Zingaro

" L'oro torna ad essere terra "

Ricordi piu' visi di me,
piu' tramonti di rondini disordinate.
Si pensava a te
Amore bello,
mentre cercavi
i tuoi soldi nella spazzatura.

Non hanno udito i richiami
i passanti della periferia,
sara' questo cielo senza piu' luce?
Quella voce che parla, ora ..
di stelle e gabbiani notturni
di passi sbagliati, di lei ubriaca:

" Raccoglimi dal pavimento
cosi' da trovarmi in piedi
a camminare nella stanza,
alla Piazza e di nuovo
per non dire nessuna parola .. "

" Per aspettarti, non so dirlo ... "

Al nulla,
senza motivo.

Sapendo che gli odori spaventano
ed i sogni non fanno dormire.

La Notte Del Taglio

2005-11-07T20:42:00.000+01:00

Com'e' profonda la notte
quando le ali delle falene
sembrano dar vita ad una danza di figure.

Lascio che le mani sfilino ad una resa
ed una frase:
"Non senti com'e' gelida l'aria al mattino?"

Allentarci di colpo,
lasciando che una pena scorra nelle dita
cosi' tornero' ancora all'ennesima parola
su di te.

Sola? Tu, no?

4 Novembre 2005
"Non parlare quando sentirai questa lenta pioggia, questo insidiarsi di desideri sotto la pelle... cos'ho perduto nella notte?
Solo polvere ...
Polvere nella strada che si scioglie, mischiandosi all'acqua piovana e tutte le luci diventano trasperenti specchiandosi nelle pozzanghere strabordandi di foglie.
I rumori ed i respiri attutiti, aprendo gli occhi vedrai gocce d'una rugiada di tanti anni fa ...
e ne sentirai il sapore in bocca ...
Rugiada terrena, corpo ancor piu' terreno, che desidera e non possiede che altra solitudine.
L'ingordigia delle fragole rubate ed i campi bruciati dal sole, non ho bisogno che di te, adesso.
Ascolta, come la pioggia possa incantarci."

20 Febbraio 2003
"Una carezza
dietro le spalle:
sei la sera di Primavera
che mai arriva.
Sono sempre io
la ragazzina che correva
con tre sciarpe colorate
appese alla borsa
ed al bacio."

"... mi alzai dal cespuglio e li vidi arrivare: macchiata di frutta selvatica sulle guance, corsi al fiume inciampando nelle stringhe di vecchi scarponi, per lavarmi.
Risa lontane. Odore di tabacco.
Stavo li' in ginocchio, fra le piccole onde del fiume autunnale a sciacquarmi mani, occhi e bocca una volta, e cento altre:
"Cosa fai?" Mi voltai come scottata.
Profumo di frutta essicata al sole.
"Non vedi? Mi sto lavando!" dissi agitata.
Mi rispose sorridendo: "La bocca non deve mai essere lavata dalle cose dolci."
Risi finendo con un piede fino al polpaccio nel fiume:
"Perche' non vieni a sederti vicino a me?" chiese mostrandomi il prato e svuotando veloce la pipa.
Da lontano intravedevo gli altri compagni: avevano acceso un fuoco e ridevano.
Mi avvicinai sentendomi i piedi pesanti, bagnati e ridicoli.
Riempi' la pipa con le dita veloci, portava due anelli d'argento sull'indice della mano.
"Tieni .... accendila."
Provai ed mi bruciarmi un dito con il cerino.
"Lascia, faccio io." disse e l'accese.
Si sdraio' nel prato umido incrociando le braccia sotto la testa
Quando la pipa passo' a me iniziai a tossire, poi distesi le gambe, mi legai i capelli e socchiusi gli occhi.
Non lo sfiorai.
Era il mio amore dagli occhi grigi.

....................................
(I puntini di sospensione sono stati gentilmente concessi.)

Concorso di Poesia

2005-11-07T17:33:00.000+01:00

Concorso gratuito molto interessante all'indirizzo http://www.castellodiduinopoesia.it/

2005-11-05T00:59:00.000+01:00

Precius - Depeche Mode

2005-11-04T00:03:00.000+01:00

Precious and fragile things

Need special handling

My God what have we done to you

We always tried to share

The tenderest of care

Now look what we have put you through

Things get damaged

Things get broken

I thought we'd manage

But words left unspoken

Left us so brittle

There was so little left to give

Angels with silver wings

Shouldn't know suffering

I wish I could take the pain for you

If God has a master plan

That only He understands

I hope it's your eyes He's seeing through

Things get damaged

Things get broken

I thought we'd manage

But words left unspoken

Left us so brittle

There was so little left to give

I pray you learn to trust

Have faith in both of us

And keep room in your hearts for two

Things get damaged

Things get broken

I thought we'd manage

But words left unspoken

Left us so brittle

There was so little left to give

"Le cose preziose e fragili, hanno bisogno di mani speciali. Dio mio cosa ti abbiamo fatto. Abbiamo sempre provato a dividere la piu' tenera delle attenzioni, ora guarda cosa ti abbiamo portato ad affrontare. Le cose si danneggiano. Le cose si rompono. Io credevo che noi saremmo riusciti a controllarle, ma le parole non dette ci hanno lasciati cosi fragili. C'era rimasto cosi poco da dare. Gli angeli con le ali d'argento non dovrebbero conoscere la sofferenza. Io vorrei poter allontanare il dolore da te. Se Dio ha un piano per noi, che solo lui puo' capire. Io spero che guardi attraverso i tuoi occhi. Le cose si danneggiano. Le cose si rompono. Io credevo che noi saremo riusciti a controllarle, ma le parole non dette ci hanno lasciati cosi fragili. C'era rimasto cosi poco da dare. Io prego affinche' tu possa imparare ad avere fiducia. Abbi fede in noi due e tieni una stanza per noi nel tuo cuore. Le cose si danneggiano. Le cose si rompono. Io credevo che noi saremo riusciti a controllarle, ma le parole non dette ci hanno lasciati cosi fragili."

The official web page for the band Depeche Mode, with the latest news and information, as well as a complete archives section

http://www.depechemode.com/

I due predatori

2005-10-17T07:00:00.001+02:00

Labbra sottili, lische di pesce.
Il suo corpo si muove per la stanza, poi si siede. Apre la bocca. Ancora labbra affilate lische di pesce.
Un neo spicca sulla guance appena arrossate dal freddo: un neo rende femminile quel volto a tratti ombroso.
Gli occhi brillano e sono quelli dell'animale braccato che si abbassa nella palude sfiorandone l'erba.
Sospira tirando a se' le braccia e racconta:
"Tutte avevano la pelle velata come le pesche mature e quel profumo di frutto celato dall'albero finche' non e' maturo: il fascino della primizia.
Il nocciolo del frutto, quel loro cuore di legno, dove solo un insetto puo' arrivare prima del tempo per succhiarne la polpa... ed io geloso del parassita, ghiotto sia di polpa che di legno!
Ora non posso nutrirmi d'altro. Raccogli la frutta piu' acerba e trova per me della selvaggina viva. Camminerai fra questa nebbia ottobrina che cela ombre, predatori e prede.
Nella terra per non essere vista tratterrai il fiato il piu' possibile fino a confonderti con l'aria stessa.
Questa notte non scorgo alcuna stella ed anche le vie sono calme.
Lascerai la casa a minuti e mi porterai quanto chiesto."
Gli occhi si abbassano verso le mie caviglie, apre un frutto acerbo e ne succhia la polpa; strizza gli occhi che diventano due fessure rossastre, gioca fra le dita con i resti del nocciolo.
Sul tavolo, accanto a noi, resti di selvaggina sbocconcellata: anatre, fagiani, maiali e conigli. Spellati, ammucchiati l'uno sull'altro. L'odore del sangue fresco ha attirato il ringhio di cani sotto una finestra.
Apre un altro frutto, ha due noccioli in mano. Prende il muso di cio' che e' rimasto d'un maiale e ne spinge i noccioli nelle palpebre, fin dentro con le dita.

Si alza.

Si pulisce le mani nei risvolti della camicia.
Mi indica la porta.

Ripreso da un vecchio appunto scritto a Marzo 2005 "L'arabo" - Riadattato il 16 Ottobre 2005.
Dedicato Alla Musa

Il dipinto a destra e' firmato Chiara Martini http://www.chiaramartini.it/

Al suolo la mia parte migliore

2005-10-14T00:40:00.000+02:00

Odiare e' dar troppa importanza all'odiato

Ugo Bernasconi da "Parole alla buona gente"

Al suolo la mia parte migliore

George Sand

2005-10-12T19:50:00.000+02:00

Venezia, 10 luglio 1834

Nati sotto cieli diversi, non abbiamo ne' gli stessi pensieri ne' lo stesso linguaggio - abbiamo, forse, cuori che si somigliano? Il clima mite e nuvoloso dal quale provengo mi ha lasciato impressioni gentili e malinconiche; quali passioni ha infuso in voi il sole generoso che ha abbronzato la vostra fonte? Io so come amare e soffrire, e voi, cosa conoscete dell'amore? L'ardore dei vostri sguardi, la violenta stretta delle vostre braccia, il fervore del vostro desiderio, mi tentano e mi spaventano. Non so se combattere la vostra passione o se condividerla. Non si ama cosi' nel mio paese; Accanto a voi io non sono niente altro che una pallida statua che vi guarda con desiderio, preoccupazione e stupore. Non so se mi amate sinceramente, non lo sapro' mai. Riuscite appena a dire qualche parola nella mia lingua e io non conosco abbastanza la vostra per penetrare simili misteriose questione. Forse, anche se conoscessi perfettamente la lingua che parlate, non riuscirei a farmi capire. Il luogo dove abbiamo vissuto, la gente ci ha istruito, sono indubbiamente le ragioni per le quali abbiamo idee, sentimenti e bisogni reciprocamente inspiegabili. La mia natura debole e il vostro temperamento ardente devono produrre pensieri molto diversi. Voi dovete ignorare, o disprezzare, le migliaia di sofferenze insignificanti che mi turbano; dovete ridere di cio' che mi fa piangere. Forse non sapete neanche che cosa sono le lacrime. Che cosa sareste per me: un sostegno o un padrone? Mi consolereste dei mali che ho patito prima di incontrarvi? Capite perche' sono triste? Capite la compassione, la pazienza e l'amicizia? Forse siete stato allevato con l'idea che le donne non hanno anima. Pensate che ce l'abbiamo? Non siete ne' un cristiano ne' un musulmano, non siete un uomo civilizzato ne' un barbaro - siete dunque un uomo? Che cosa si nasconde in quel petto mascolino, dietro quella fronte superba, quegli occhi leonini? Avete mai un pensiero nobile, fine, un sentimento fraterno e pio? Quando dormite, Sognate di volare verso il paradiso? Quando gli uomini vi feriscono, credete ancora in Dio? Saro' la vostra compagna o la vostra schiava? Mi desiderate o mi amate? Quando la vostra passione sara' soddisfatta, mi ringrazierete? Quando vi avro' fatto felice, saprete come dirmelo? Sapete cosa sono io e vi angoscia il non saperlo? Per voi io sono un essere sconosciuto cui aspirare e di cui sognare, o ai vostri occhi sono una di quelle donne che ingrassano negli harem? Nei vostri occhi, ove credo di scorgere una scintilla divina, c'e' forse solo la lussuria che quelle donne ispirano? Conoscete quel desiserio dell'animo che il tempo non spegne, che nessun eccesso attutisce o logora? Quando la vostra amante dorme tra le vostre braccia rimanete deste per vegliare su di lei, per pregare Dio e piangere? I piaceri dell'amore vi lasciano esausto e abbrutito, o vi trasportano in un'estasi divina? la vostra anima sopraffa' il vostro corpo quando lasciate il seno di colei che amate? Ah, quando vi osservero' trattenuto e quieto, capiro' se siete pensieroso o se invece riposate? Quando i vostri sguardi si attenueranno, sara' per tenerezza o per spossatezza? Forse vi renderete conto che io non vi conosco e che voi non conoscete me. Non conosco ne' la vostra vita passata ne' il vostro carattere, ne' cio' che gli uomini che vi conoscono pensano di voi. Forse tra loro voi siete il primo, o forse l'ultimo. Vi amo senza sapere se posso stimarvi, vi amo perche' mi piacete, e forse un giorno o l'altro saro' costretta a odiarvi. Se foste un uomo del mio paese, vi farei delle domande e voi mi capireste. Forse sarei ancora più infelice perche' m'ingannereste. cosiì, almeno non m'illuderete, non mi farete vane promesse e fasi voti. Mi amerete per quello che capite dell'amore, per quello che potete amare. Cio' che ho cercato invano in altri probabilmente non lo trovero' in voi, ma posso sempre credere che lo possediate. Quegli sguardi, quelle carezze d'amore che in altri mi hanno sempre mentito, lascerete che le interpreti come desiderio, senza aggiungervi parole ingannevoli. Potro' interpretare le vostre arie sognanti e colmare i vostri silenzi di eloquenza. Attribuiro' alle vostre azioni le intezioni che io desidero. Quando mi guarderete con tenerezza, pensero' che la vostra anima sta osservando la mia, quando lancerete occhiate al cielo credero' che la vostra mente si rivolge all'eternità da cui sorse. Lasciate che rimaniamo cosi', non imparate la mia lingua e io non cerchero' nella vostra, parole per cui esprimere i miei dubbi e timori. Voglio ignorare cio' che fate della vostra vita e quale parte giocate fra i vostri compagni uomini. Non voglio nemmeno sapere il vostro nome. Nascondetemi il vostro animo onde io possa sempre pensare che sia bello.

Alla Musa

Oltre le mani

2005-10-11T11:45:00.000+02:00

Vicini.

Tu. Io.

Possibile quanto crudele

l'incertezza d'averti vicino.

Non importa come amarti.

L'amore ha secoli di forme

come i venti

nelle tue grandi mani.

Alla Musa

Il giardino del luppolo - Silvia Di Natale

2005-10-03T20:19:00.000+02:00

Adolf Kolmar e' un giovane sensibile, emotivamente e psichicamente instabile. Dalla fine degli anni venti fino a tutto il secondo conflitto mondiale, registra su di se', senza avere ne' gli strumenti ne' la forza per opporvisi, il progressivo "allineamento" prodotto dal nazismo nella societaa' tedesca. Non e' un eroe, ma diventa, passando per il malessere e la follia, il catalizzatore dei segni che trascinano la Germania nella tragedia.
Dal fiore del luppolo si ricava la birra. Agli inizi del secolo il luppolo cresceva su alte pertiche all'interno di piantagioni recintate che venivano chiamate "giardini". La raccolta a mano coinvolgeva gran parte della popolazione vecchia e giovane dei villaggi. La storia di Adolf comincia nel 1910 a Muhlbach nell'Hallertau in mezzo alle colline coperte di luppolo.
Adolf non e' un militante socialdemocratico o comunista (come l'amico Max, che finira' ben presto arrestato e ucciso): la sua e' piuttosto una coscienza cristiana, irrorata di pacifismo quacchero, incline al compromesso ma pronta a destarsi in indignazione e furore quando Adolf e' visitato dalle sue visioni.
Eppure, malgrado la sua sensibilita' lo esponga al pericolo, Adolf sembra passare indenne. Come se il mondo non lo ascoltasse. Come se la sua presenza non contasse. Come se fosse segnato da un'insondabile innocenza. O come se qualcuno lo proteggesse. E quanto piu' la Storia e le storie lo lasciano fuori, tanto piu' la sua follia legge il mondo e lo snuda.

La strada ed il tocco

2005-09-23T03:00:00.000+02:00

"Se entrassi lentamente nei tuoi occhi... Sciuparti o amarti: nessuna differenza. Guarda questa malinconia fra profumi di mele appena colte, rubate... Sollevando il mio corpo nelle braccia, l'odore scorre nella notte.
Il tuo corpo glabro riverso su una sedia, gli occhi chiusi e nessun rumore a disturbarne l'immobile bellezza: le dita lunghe nervose, il volto disarmato dal piacere, la violenza sorda della vita."

Orgia

2005-09-22T19:37:00.000+02:00

Immagine tratta da "Orgia" la tragedia estrema e poetica di Pasolini: un'orgia di parole, di passioni, di ricordi, che travolgono i due protagonisti, un Uomo e una Donna che si torturano a vicenda come in un sacrificio rituale, nell'inferno delle relazioni della vita contemporanea lanciata verso un abbagliante e infido progresso.

"Non si muore tutte le mattine."

2005-09-21T20:46:00.000+02:00

E io intanto marcito qui... dove la luce non riesce a trovarmi. Infestato di sogni, impregnato come uno straccio sporco, come un ragno, come un Nessuno.

Vinicio Capossela

Vita minore

2005-09-21T16:04:00.000+02:00

Di passione per te
coperto da lana grezza

E' stato semplice perderci

confusi nella notte,

fra ombre e giochi grandi;

nelle pozzanghere al suolo

le dita, il fango umido...

"Sembra fosse stato un mio amore,
che al posto delle mani aveva lunghi ferri..."

Impassibile mi riconosco al bordo dello scrittoio, i piedi abbronzati nel vuoto...

Di questo vuoto che mi fiuta di giorno
come di notte, mille appunti, ancora piu' frasi...
A far battere cuore notturno nella camera disordinata
festeggiando poche parole,
quando gli imprevisti scorrono
l'Autunno mi accarezza
e non assopisce.

Manao Tupapao

2005-09-21T00:17:00.000+02:00

"Immobile, nuda, bocconi sul letto, gli occhi smisuratamente spalancati per la paura, Tehura mi guardava e sembrava non riconoscermi. Io stesso rimasi per qualche istante in una strana incertezza. I terrori di Tehura mi contagiavano, mi sembrava che dal suo sguardo fisso uscisse una luce fosforescente. Mai l'avevo vista in questo modo, soprattutto mai d'una bellezza emozionante. E poi nella semioscurità sicuramente popolata di apparizioni pericolose, di suggestioni equivoche, temevo che un qualsiasi gesto avrebbe potuto portare al parossismo lo spavento della ragazza. Come capire chi ero per lei in quel momento? Se con il mio viso inquieto mi prendeva per qualcuno degli spettri o dei demoni, dei tupapau di cui le leggende della sua gente riempiono le notti senza sonno? Io stesso sapevo chi era lei davvero?"

2005-09-19T11:23:00.000+02:00

A volte la pace si distende e passa fra i muri...
il tempo si ricorda d'essere solo tempo
e lascia che tutto si svuoti,
che tutto accada, non so' perche'
confuse le colline porpuree
e stanco il passo nel sentiero -
con gli occhi alti,
con gli occhi nei tuoi..
il passato non mi tocca
ed e' sola paura
tu sei così diverso.

In silenzi piu' lunghi
delle stesse ore a tardare mattina;
i passi ancora piu' stanchi
gli occhi sempre negli occhi..
quando cade dolcezza
un rumore di foglie nel sole...
non ci sono stelle, ne' lune

Poi lascia

Ma perche' ero felice?
Solo la tua presenza,
solo la tua...